Пишу я правду, но скажи мне, как
Я запрещу, чтоб не играл дурак,
Чтоб Муза, проскользнув сквозь Рощи тенью,
Идеи мне дала для наслажденья.
Должна ль мои стихи раскрасить Лира,
Пока себе лицо румянит Мира?
Иль к Бампу если Ламия летит,
И мёртвый Дух в её глазах блестит,
Должна ли я в тщете своей хотеть
Мой хладный Мозг Поэзией согреть?
Коль я больна, должна быть терпелива.
В свои-то сорок Флавия ревниво
Закроет ли от всех лицо иль нет,
Что Город весь отверг в пятнадцать лет?
У каждой слабость есть: моя отрада
В отчаянье писать, успех - награда.
Найти дорогу к Людям нелегко,
Мои Труды, где Разум глубоко
Уменье проявил, как дар Небесный,
Не встретили пока Поддержки лестной.