| 
  
 Смех, слёзы на прощанье,
       Лобзанье, рук тепло;
 Лишь раз, без обещанья,
    Чтоб ни произошло.
 Забудем путь разлада,
    И эту грусть разлук;
 Не обесцень усладу
    От алых ягод мук.
   
 Мы пару разделили:
    Что сделают со мной
 От злости боги, или
    Из-за любви – с тобой?
 Забудь о зимней стыни,
    Грезь, ведь апрель так мил,
  Забудь, что помню ныне,
    Грезь то, что я забыл.  
 
 У спящей страсти время
   Лобзаньем вздох крадёт;
 Зачем нам плачей бремя,
    Хоть страсть, уснув, умрёт?
 Её нам пить – отрада,
    Но кончили мы вдруг,
 Чтоб выпить всхлип услады,
    И пульс сердечных мук.
 
 Грезь, что уста мгновенно
    Желаньем вспыхнут вновь;
 Скажи – душа нетленна,
    А боги есть любовь,
 Чтоб скорби таял иней,
    Март к сентябрю приплыл;
 Не так, как помнишь ныне,
    Не так, как я забыл.
 
 Из тайных мест нам пели,
    Что страсть слаба от грёз;
 На пылких лицах зрели
    Мы смутность хладных слёз;
 Богатство винограда
    Давить мы встали в круг,
 Кипит у ног услады,
     Алея, сусло мук.
 
 Вернут воспоминанья,
    И время нам вернёт
 Влюблённых первых званья,
    Звучанье первых од;
 Средь зимних роз-глоксиний
    Июньский лёд застыл,
 День, что ты помнишь ныне,
    День, что я позабыл.
 
 Змеиный шип, шуршанье
    Таит небесный грот;
 Скорбь варварских лобзаний,
    Восторг, чей стонет рот.
 Пульс бьётся без преграды,
    Где в тайной вене – звук
 Текущей для услады
   Пурпурной крови мук.
 
 Любовь ради измены,
    Предательство и плач;
 Сезонов новых стены,
    Года, что сжёг палач;
 Джульетта, рушь твердыни
    Мужских причуд и сил,
 Не помнишь страсть ты ныне,
    Но год – не позабыл.
    
 Жизнь бьёт любовь в полёте,
    А время – корни жжёт;
 Средь мёртвых вы умрёте:
     Сноп сжатый, вялый плод –
 Страсть нашу без пощады
     В три дня свалил недуг;    
 И ранний лист услады,
    И поздний цветик мук.
 
 Заставит пламя виться
    На пепле ветерок,
 Вскинь мягкие ресницы,
    Пришёл рыданью срок.
 Смочи слезой, святыней,
    Любви чуть тлевший пыл:
 Одно ты помнишь ныне,
    А десять – ум забыл.
 
 
 
  
 
  | 
 
 
  
  
 Франсуа Буше (1703-1770) "Аврора и Кефал"   Париж, Лувр
 |